
вторник, 06 февраля 2024
Логин
О, надо же! Оказывается, дайри еще не закрыли! Я как-то забыла про них в последние годы, слишком много всего происходит, не до дайрей... Но приятно, что они еще есть и тут что-то написано 

воскресенье, 19 июня 2022
воскресенье, 27 февраля 2022
Логин
Поскольку это фэндомное, надо, пожалуй, повесить тут.
Сегодня утром внезапно пришла в голову мысль и я поняла, что надо написать об этом. Я давно читаю фанфикшн, лет двадцать уже, но сама пишу редко. И дело не только в том, что написать что-то мало-мальски содержательное не так-то просто. Есть еще одна причина - страх написать плохо. Причем я не того боюсь, что людям не понравится, хотя этого, наверное, тоже отчасти. Но важнее другое, меня останавливает чувство благоговения перед любимой историей и ее персонажами. Мне страшно, что мои руки окажутся слишком неумелыми и недостаточно чистыми.
Мне кажется, что подобные чувства не слишком свойственны фэндому. В нем столько грязи и непристойностей, что порой нет сил видеть это. Не от того ли, что многие рассматривают любимую историю и ее персонажей как свою собственность и желают распоряжаться ею по своему усмотрению, вместо того, чтобы благоговеть перед нею, как перед святыней? Но нашей современной жизни чувство благоговения вовсе не свойственно. В ней уже давно нет ничего святого, все покровы сорваны. В ней нет места тайне и стыдливости, оберегающей сокровенное. В своем желание обладать и наслаждаться мы присваиваем любимые истории, хватаем их жадными руками и тем разрушаем их красоту. Точнее, лишаемся способности ее видеть. Чем сильнее хотим обладать, тем вернее утрачиваем.
Это работает во всех сферах жизни, но я сейчас о фэндоме. Секулярный мир не знает чувства почтения, взгляда снизу вверх, мы разучились быть детьми, слушающими сказку и превратились в ученых, ее препарирующих. Мы узнали многое, но ощущение чуда ушло, а не оно ли было причиной всего?.. Изучать, не разрушая, совсем не просто.
Я не хочу сказать, что изучать не надо. И что фанфики писать не надо, тоже не скажу. Но каждый раз, открывая чистый лист, я спрашиваю себя: что хорошего я хочу сказать миру этим произведением? Творчество - не только дар, но и служение. Причем это служение должно быть смиренным хотя бы отчасти, без этого ему не стать по-настоящему чистым. А я хочу видеть свои произведения именно такими - чистыми, исполненными света и той, смею надеяться, возвышенной любви, которую я испытываю в глубине души к дорогим мне историям.
Сегодня утром внезапно пришла в голову мысль и я поняла, что надо написать об этом. Я давно читаю фанфикшн, лет двадцать уже, но сама пишу редко. И дело не только в том, что написать что-то мало-мальски содержательное не так-то просто. Есть еще одна причина - страх написать плохо. Причем я не того боюсь, что людям не понравится, хотя этого, наверное, тоже отчасти. Но важнее другое, меня останавливает чувство благоговения перед любимой историей и ее персонажами. Мне страшно, что мои руки окажутся слишком неумелыми и недостаточно чистыми.
Мне кажется, что подобные чувства не слишком свойственны фэндому. В нем столько грязи и непристойностей, что порой нет сил видеть это. Не от того ли, что многие рассматривают любимую историю и ее персонажей как свою собственность и желают распоряжаться ею по своему усмотрению, вместо того, чтобы благоговеть перед нею, как перед святыней? Но нашей современной жизни чувство благоговения вовсе не свойственно. В ней уже давно нет ничего святого, все покровы сорваны. В ней нет места тайне и стыдливости, оберегающей сокровенное. В своем желание обладать и наслаждаться мы присваиваем любимые истории, хватаем их жадными руками и тем разрушаем их красоту. Точнее, лишаемся способности ее видеть. Чем сильнее хотим обладать, тем вернее утрачиваем.
Это работает во всех сферах жизни, но я сейчас о фэндоме. Секулярный мир не знает чувства почтения, взгляда снизу вверх, мы разучились быть детьми, слушающими сказку и превратились в ученых, ее препарирующих. Мы узнали многое, но ощущение чуда ушло, а не оно ли было причиной всего?.. Изучать, не разрушая, совсем не просто.
Я не хочу сказать, что изучать не надо. И что фанфики писать не надо, тоже не скажу. Но каждый раз, открывая чистый лист, я спрашиваю себя: что хорошего я хочу сказать миру этим произведением? Творчество - не только дар, но и служение. Причем это служение должно быть смиренным хотя бы отчасти, без этого ему не стать по-настоящему чистым. А я хочу видеть свои произведения именно такими - чистыми, исполненными света и той, смею надеяться, возвышенной любви, которую я испытываю в глубине души к дорогим мне историям.
вторник, 08 февраля 2022
Логин
Жизнь нынче такова, что дайри как-то не пишутся. И не читаются. То, о чем я тут читала, больше не актуально. Или этого тут и не пишут уже?.. Даже не знаю. Одним словом, не судьба как-то.
понедельник, 20 декабря 2021
Логин
Наконец-то мне удалось вставить картинку. Старая, но пусть будет.


воскресенье, 06 июня 2021
Логин
Вот такие мы с Генриеттой в стиле ретро


воскресенье, 12 апреля 2020
суббота, 29 февраля 2020
Логин
воскресенье, 19 января 2020
воскресенье, 11 августа 2019
суббота, 04 мая 2019
понедельник, 22 апреля 2019
Логин
…А между тем благая весть — всегда в разгар триумфа ада, и это только так и есть, и только так всегда и надо! Когда, казалось, нам велят — а может, сами захотели, — спускаться глубже, глубже в ад по лестнице Страстной недели: все силы тьмы сошлись на смотр, стесняться некого — а че там; бежал Фома, отрекся Петр, Иуда занят пересчетом, — но в мир бесцельного труда и опротивевшего блуда вступает чудо лишь тогда, когда уже никак без чуда, когда надежда ни одна не намекает нам, что живы, и перспектива есть одна — отказ от всякой перспективы.
На всех углах твердят вопрос, осклабясь радостно, как звери: «Уроды, где же ваш Христос?» А наш Христос пока в пещере, в ночной тиши. От чуждых глаз его скрывает плащаница. Он там, пока любой из нас не дрогнет и не усомнится (не усомнится только тот глядящий пристально и строго неколебимый идиот, что вообще не верит в Бога).
Земля безвидна и пуста. Ни милосердия, ни смысла. На ней не может быть Христа, его и не было, приснился. Сыскав сомнительный приют, не ожидая утешенья, сидят апостолы, и пьют, и выясняют отношенья:
— Погибло все. Одни мечты. Тут сеять — только тратить зерна.
— Предатель ты.
— Подослан ты.
— Он был неправ.
— Неправ?!
— Бесспорно. Он был неправ, а правы те. Не то, понятно и дитяти, он вряд ли был бы на кресте, что он и сам предвидел, кстати. Нас, дураков, попутал бес…
Но тут приходит Магдалина и говорит: «Воскрес! Воскрес! Он говорил, я говорила!» И этот звонкий женский крик среди бессилия и злобы раздастся в тот последний миг, когда еще чуть-чуть — и все бы.
Глядишь кругом — земля черна. Еще потерпим — и привыкнем. И в воскресение зерна никто не верит, как Уитмен. Нас окружает только месть, и празднословье, и опаска, а если вдруг надежда есть — то это все еще не Пасха. Провал не так еще глубок. Мы скатимся к осипшим песням о том, что не воскреснет Бог, а мы подавно не воскреснем. Он нас презрел, забыл, отверг, лишил и гнева, и заботы; сперва прошел страстной четверг, потом безвременье субботы, — и лишь тогда ударит свет, его увижу в этот день я: не раньше, нет, не позже, нет, — в час отреченья и паденья.
Когда не десять и не сто, а миллион поверит бреду; когда уже ничто, ничто не намекает на победу, — ударит свет и все сожжет, и смерть отступится, оскалясь. Вот Пасха. Вот ее сюжет. Христос воскрес.
А вы боялись.
(с) Дмитрий Быков
На всех углах твердят вопрос, осклабясь радостно, как звери: «Уроды, где же ваш Христос?» А наш Христос пока в пещере, в ночной тиши. От чуждых глаз его скрывает плащаница. Он там, пока любой из нас не дрогнет и не усомнится (не усомнится только тот глядящий пристально и строго неколебимый идиот, что вообще не верит в Бога).
Земля безвидна и пуста. Ни милосердия, ни смысла. На ней не может быть Христа, его и не было, приснился. Сыскав сомнительный приют, не ожидая утешенья, сидят апостолы, и пьют, и выясняют отношенья:
— Погибло все. Одни мечты. Тут сеять — только тратить зерна.
— Предатель ты.
— Подослан ты.
— Он был неправ.
— Неправ?!
— Бесспорно. Он был неправ, а правы те. Не то, понятно и дитяти, он вряд ли был бы на кресте, что он и сам предвидел, кстати. Нас, дураков, попутал бес…
Но тут приходит Магдалина и говорит: «Воскрес! Воскрес! Он говорил, я говорила!» И этот звонкий женский крик среди бессилия и злобы раздастся в тот последний миг, когда еще чуть-чуть — и все бы.
Глядишь кругом — земля черна. Еще потерпим — и привыкнем. И в воскресение зерна никто не верит, как Уитмен. Нас окружает только месть, и празднословье, и опаска, а если вдруг надежда есть — то это все еще не Пасха. Провал не так еще глубок. Мы скатимся к осипшим песням о том, что не воскреснет Бог, а мы подавно не воскреснем. Он нас презрел, забыл, отверг, лишил и гнева, и заботы; сперва прошел страстной четверг, потом безвременье субботы, — и лишь тогда ударит свет, его увижу в этот день я: не раньше, нет, не позже, нет, — в час отреченья и паденья.
Когда не десять и не сто, а миллион поверит бреду; когда уже ничто, ничто не намекает на победу, — ударит свет и все сожжет, и смерть отступится, оскалясь. Вот Пасха. Вот ее сюжет. Христос воскрес.
А вы боялись.
(с) Дмитрий Быков
воскресенье, 14 апреля 2019
пятница, 05 апреля 2019
понедельник, 25 марта 2019
суббота, 02 февраля 2019
Логин
Тут все вымерли, не иначе... Или ушли на ФБ?
среда, 02 января 2019
понедельник, 24 декабря 2018
Логин